Un chiste de Rodrigo Cortés critica a los críticos

Yo, por ejemplo, me tomo muy en serio todo esto, lo que no está reñido con poner mala cara todo el día, como algún compañero que tiene fama de cascarrabias. La gente piensa que los críticos de cine somos unos privilegiados. "¡Qué suerte! ¡Ves películas antes que nadie!". Sí, claro. Yo también como a veces antes que nadie. Pero si te sirven un plato de lentejas crudas, tampoco te hace tanta ilusión.

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— Rodrigo Cortés (@rodrigocortes) November 11, 2026

Tenemos una profesión curiosísima: nos pagan por contar lo que nos ha parecido algo que ha hecho otra persona. Es decir, somos como los cuñados, pero con acreditación de prensa. La diferencia es que el cuñado habla gratis y nosotros, si tenemos suerte, cobramos por ejercer de cuñado profesional.

Además, manejamos un vocabulario maravilloso. Nunca decimos que una película es aburrida. Decimos que tiene un ritmo contemplativo. Nunca decimos que no pasa nada. Decimos que apuesta por una narrativa minimalista. Y nunca decimos que no hemos entendido el final. Decimos que el director deja espacio a la interpretación del espectador.

¡Que no me he enterado, coño! ¡Que no sé quién ha matado a quién! ¡Y llevo dos horas esperando que alguien encienda la luz!

Hay películas que duran dos horas y media y parecen durar cuatro. Y otras que duran cuatro y parecen durar dos horas y media. Esas últimas son las que tienen un montaje decente. Las primeras, en cambio, deberían venir con un certificado de horas extras.

Cuando una película es un desastre, siempre aparece alguien que dice: "Es una obra muy personal". Claro. También hay gente que se tatúa el nombre de su ex. Es personal, pero no necesariamente una buena decisión. Y, en ambos casos, lo difícil es explicar después por qué lo hiciste.

Luego están los festivales de cine. Allí los críticos somos especialmente insoportables. Nos pasamos el día viendo películas, tomando café y fingiendo que entendemos lo que pasa en las ruedas de prensa.

—¿Qué ha querido expresar con esa secuencia de siete minutos en la que un señor mira una pared?

—Es una reflexión sobre el vacío existencial del individuo contemporáneo.

Y tú piensas: "Pues yo creo que se ha quedado sin presupuesto para rodar lo que había detrás de la pared".

En los festivales hay una competición para ver quién ha visto más películas. "Yo llevo seis". "Pues yo ocho". "Yo llevo diez en un día". Eso ya no es cine, es una maratón de tortura con subtítulos. Hay críticos que no van a festivales, van a batir récords Guinness.

Y lo peor es cuando te preguntan qué película has visto.

—Una maravilla iraní de cuatro horas.

—¿De qué va?

—De un hombre que busca una cabra.

—¿Y la encuentra?

—No. Pero el viaje es fascinante.

La cabra, por cierto, tiene más desarrollo dramático que algunos protagonistas de Hollywood.

Pero lo más difícil de ser crítico es mantener la compostura. Porque hay películas que te hacen sufrir. Y no puedes levantarte en mitad de la proyección y gritar: "¡Por favor, que alguien llame a un guionista!". Aunque hay directores que deberían llevar uno de serie, como los coches llevan rueda de repuesto.

Y luego está el público. Ese gran desconocido. Tú escribes una crítica sesuda, analizas el montaje, la fotografía, la profundidad de los personajes, las referencias a Ingmar Bergman… Y el lector entra en la página para averiguar si hay escenas de sexo.

Es maravilloso. Puedes escribir 2.000 palabras sobre la condición humana y el lector solo quiere saber si sale alguna teta. Tú intentando hablar de la trascendencia del séptimo arte y él buscando el séptimo pecado capital.

También está quien se lee la crítica entera para descubrir si la película merece la pena. Algo que me parece estupendo, aunque a veces sospecho que el lector no busca una opinión, sino una coartada para no gastarse doce euros en la entrada.

Al final, ser crítico de cine es una profesión apasionante. Te permite conocer a grandes actores, directores extraordinarios y películas inolvidables. Y también descubrir que hay gente capaz de hacer una película de tres horas sobre un hombre que mira por una ventana. Lo fascinante es que, después de verla, tú también necesitas mirar por una ventana. Pero para escapar.

Y lo peor es cuando sales del cine y alguien te pregunta:

—¿Qué tal la película?

Y tú respondes:

—Una experiencia cinematográfica.

Que es la manera elegante de decir que te has querido morir. Porque, como crítico, tienes que cuidar mucho las palabras. No puedes decir que una película es un coñazo. Aunque, en ocasiones, sea la única conclusión que admite el análisis.