Dicen que la gente va cada vez menos al cine, pero es que a veces se estrenan películas que nos hacen replantearnos hasta a los más asiduos volver a una sala. El otro día pensé que no regresaría jamás. Fue después de ver Wrong Cops, a la que me metí equivocadamente por culpa de un amiguete, Juanjo, al que he retirado la palabra. Lo siento, Juanjo, no me vuelvas a llamar en tu vida.
Insistía el hombre en que prometía, pues dirige Quentin Dupieux (el Quentin equivocado), un francés que vive en Los Ángeles, artista de culto de la música electrónica, que firma sus discos como Mr. Oizo. Lo cierto en que los músicos reconvertidos en cineastas empezaban a darme mucho miedo, tras padecer varios films de Rob Zombie (era mi ídolo cuando sólo conocía sus discos), y después de haber soportado recientemente la nueva cinta del autor de “Me huelen los pies”.
El film de marras sólo lo daban en unos multicines de versión original de Madrid en decadencia, en una sala pequeñísima, aunque tenía aforo de sobra ya que estábamos nosotros solos y un individuo más sentado unas filas hacia delante, aunque no se movía mucho. Después de ver Wrong Cops elaboré la teoría de que en realidad había fallecido durante la sesión de las cuatro, de un infarto provocado por lo espantosa que es la película en cuestión, y debido a la poca afluencia de público nadie se ha dado cuenta. Aún seguirá allí.
Entrecruza las peripecias de varios policías horribles. Uno de ellos vende marihuana que camufla en el interior de cadáveres de ratas hasta que el dueño del restaurante chino que se las proporciona le dice que los roedores ya no caen en sus trampas, porque han espabilado, así que se ve obligado a usar besugos. Otra chantajea a un compañero que se saca un sobresueldo posando en revistas de porno gay. Y también se pasea por la pantalla otro agente tremendo que apunta con su arma a las chicas para que le enseñen las tetas.
Eso es todo. Rodado sin ningún asomo de talento, Wrong Cops tiene como protagonistas a unos tipos tan idóneos para ejercer como actores como sus personajes para servir en los cuerpos de seguridad del estado (también se han confundido de profesión), entre ellos otro músico que me gustaba, Marilyn Manson, al que después de esto le he cogido manía. Os aseguro que debido a mi labor de crítico no paro de tragarme bodrios indescriptibles que llegan cada semana a los cines. Pero esto supera ya todo lo imaginable. Al parecer es la cuarta película como director del tal Dupieux (¿cómo es posible que su familia le deje seguir rodando?), tras las completamente desconocidas para mí Steak, Rubber y Wrong, ninguna de ellas estrenada en España. Gracias a Dios.
A la salida le pedí a la taquillera que me devolviera el dinero, y os juro que accedió a mi petición. Yo en el fondo pensaba que me iba a mandar a la porra, pues el negocio no funciona así, o sea, los del cine al fin y al cabo no tienen la culpa de la calidad de la cinta, y de mi nula habilidad para escoger la película que iba a ver ese día. Pero la señora puso cara de pena, como si más o menos fuera consciente de la faena que nos había hecho, y sin decir absolutamente nada contó lentamente el dinero hasta que me reintegró lo que había pagado. Creo que se sentía culpable.
