Historias del buen valle (2025)

Vallbona, un barrio del extrarradio de Barcelona, antaño feudo medieval, mucho más tarde proyecto urbanístico truncado por la guerra civil española, y luego lugar “mágico” al que se accede por un puente, encerrado entre el río Besós, la vía férrea y las carreteras, con viviendas de muchos pisos, pero con un inesperado entorno natural, una acequia de la que disfrutan los bañistas vecinos, aunque teóricamente está prohibido bañarse. Eso sí, hay nuevos proyectos que prometen ruido y tal vez degradar el lugar, como se ve en una reunión vecinal con responsables de Adif, la empresa de la red ferroviaria.

A lo largo de dos horas de metraje seleccionadas de lo rodado por José Luis Guerín a lo largo de tres años, y muy bien montadas, en este documental de creación conocemos y nos hacemos amigos de un buen puñado de vecinos, gente auténtica, lugareños e inmigrantes, ancianos, adultos, jóvenes y niños, hombres y mujeres, de sencilla condición, muy humanos y auténticos. El director en los primeros compases señala que convocó un casting entre los vecinos para poder filmarles, y logra algo muy difícil, atrapar con lirismo la cotidianidad de unas vidas corrientes y molientes, donde la edad hace mella, algún “actor” morirá durante la filmación, y hay quien tiene fallos de memoria, un deterioro cognitivo que se lleva con buen ánimo, el amor de una esposa resulta en esto esencial.

El director sabe editar maravillosamente lo que dicen unos y otros, con ecos a veces posteriores, maravilloso ese señor mayor que asegura que Vallbona es el lugar ideal para rodar una película del oeste, lo que puede sonar en ese momento a ocurrencia disparatada, pero que Guerín logra hacer verosímil en cierto momento del metraje, entre el sonido de una película que se escapa de la ventana abierta de una casa, las imágenes de los trenes entre la niebla matinal, y el vecino recortado contra el horizonte. La película está en la línea de lo que hizo el director con En construcción, y podría verse como la versión en cine de lo que hace la escritora bielorrusa Svetlana Alexiévich con sus libros "La guerra no tiene rostro de mujer" y "El fin del homo sovieticus"; o con  Quién lo impide, de Jonás Trueba, aquí productor, y que en el citado film se pasó claramente de metraje.

Ciertamente el film pide complicidad y paciencia al espectador, pero quien suscriba el pacto se verá generosamente recompensado, pues muchos momentos genuinos, los pequeños chapoteando o intercambiando confidencias, o los ancianos haciendo consideraciones, rebosan autenticidad y bondad, uno querría ser admitido en sus círculos, compartir risas, lágrimas –precioso el funeral con esa canción del río rojo horrorosamente cantada pero elevada cuando de los asistentes empieza a tocar la armónica– y chascarrillos con naturalidad y confianza. Que yo recuerde no se ve en el film ningún teléfono móvil, ningún ordenador, no hay timbres ni whatsapps y, oye, qué noltalgia de esos tiempos en que uno podía disfrutar simplemente en el pueblo, refrescándose en una poza.