Olivia (2026), de Juanma R. Pachón

Mario Rey, famoso por ser el “hombre del tiempo” de un canal televisivo, comete un error importante en una predicción meteorológica, lo que provoca un desastre mediático y económico. A partir de ahí, su imagen pública se tambalea y se ve obligado a desaparecer del foco. Huye junto a su hija adolescente Olivia al olivar familiar en Jaén. Allí les espera Tomás, abuelo de Olivia y padre de Mario, un hombre duro y orgulloso. La convivencia forzada entre tres generaciones convierte la finca en un pequeño campo de tensiones, y además está en juego el futuro de la explotación, así que la única esperanza de mantenerla a flote es ganar un concurso de aceite de oliva virgen extra.

Comedia familiar de seis capítulos, impulsada y parcialmente regada con fondos institucionales por la Diputación de Jaén, interesada en recordar al mundo la extrema calidad del aceite de oliva local y el imaginario del olivar como seña de identidad de la provincia andaluza. De ahí que estemos ante una ficción pensada a la vez como entretenimiento familiar accesible y como escaparate amable del mundo del aceite de oliva y su cultura. La serie apuesta por un humor blanco, funcional y muy calculado, que rara vez incomoda o sorprende. Todo está diseñado para no molestar a nadie, lo cual, en términos dramáticos, suele equivaler a no arriesgar casi nada. Cuando asoma un conflicto con algo de verdad —culpa, resentimiento, distancia generacional—, suele resolverse rápido o se diluye con una broma que desactiva la tensión, que nunca se aliña demasiado fuerte por si alguien se atraganta.

Entre trabajos en el campo, discusiones familiares, intentos de reconciliación y pequeñas crisis cotidianas, se va construyendo una idea muy sencilla: volver a casa no siempre es fácil, pero a veces es la única forma de entender quién eres realmente. Lo mejor, los actores principales, pues aprovechan con creces que los personajes están bien desarrollados. Maria Schwinning funciona como bisagra generacional, en el rol de Olivia, que llega con actitud escéptica y urbana, pero empieza a descubrir otro ritmo de vida, más lento y conectado con la tierra. Pablo Chiapella resulta convincente como Mario, enfrentado a su propia contradicción: alguien que ha vivido de las apariencias en televisión pero que ahora no puede esconderse detrás de ninguna pantalla. Y Nancho Novo otorga gran credibilidad a Tomás, que desde su dureza, va dejando entrever que su aparente frialdad es más bien una forma de protegerse del dolor del pasado.