La chica de la aguja (2024), de Magnus von Horn

Karoline es explotada en una fábrica textil de Copenhague con un sueldo miserable, y su marido no vuelve de la recién acabada Primera Guerra Mundial. Echada de su piso, se muda a una habitación infecta, y acaba aceptando los avances amorosos del dueño de la fábrica, aunque pronto queda claro que el clasismo pesa en relación al futuro de la relación. Rechazada por todos, y ella misma con el corazón endurecido, acaba acogiéndola Dagmar, una mujer que atiende ilegalmente a mujeres embarazadas, para que den a sus bebés en adopción a familias pudientes.

Durísima y desagradable película dirigida por Magnus von Horn, responsable de Sweat, que logró la nominación al Oscar al mejor título internacional. Muy cuidada estéticamente en su fotografía en blanco y negro servida en formato de pantalla 4:3, la salida de la fábrica evoca a los hermanos Lumière y en algunos pasajes de veteranos de guerra con el rostro deformado recuerda a El hombre elefante, aunque está bastante lejos de la humanidad de la cinta de David Lynch. O al menos, cuando ésta llega, uno ha sido testigo de casi dos horas de lo que ocurre en un mundo despiadado, en que el amor está ausente, y sólo domina el instinto de supervivencia, al precio que sea.

Resulta sobrecogedor lo que pinta Von Horn –se ve que en Dinamarca lo del “Von” tiene predicamento, que se lo digan a su compatriota Lars Von Trier–, pues va sumando desgracia sobre desgracia, y con acciones terribles, como la de no querer reconocer a un ser amado, intentar un aborto de un modo espantoso, dar de mamar a una niña crecidita, echarse atrás en la palabra dada, la renuncia a los hijos, el desahucio... En fin, el mundo es cruel, muy cruel, y hace falta bastante estómago para aguantar la acumulación de acciones terribles en que consiste el film. Y ello hasta un requiebro que es un verdadero puñetazo al espectador, sorpresa hasta cierto punto, pues la inhumanidad que atraviesa la narración es tal, que otra más, por terrible que sea, pues viene a ser otra muesca a lo que se nos ha ofrecido hasta ese momento.

Vic Carmen Sonne y Trine Dyrholm, la desgraciada protagonista y su benefactora, a cara de perro, componen como se espera a sus tremendos, antipáticos personajes.