La peor persona del mundo (2021), de Joachim Trier

Julie vive en Oslo, está cerca de la treintena, y no tiene nada claro que quiere hacer con su vida. Chica lista y con buenas notas, pensó en hacer medicina, luego psicología, más tarde se inclinó por dedicarse a la fotografía... Su madre siempre la ha apoyado, aunque no se aclara con ella. Finalmente se inclina hacia una dedicación a media jornada en una librería, mientras inicia una relación con Aksel, creador del “Lince”, un popular cómic underground. Esto le obliga a pasar las vacaciones con la familia de él, familias con niños, algo que no le gusta, de hecho se ha prometido no tener hijos. En esta tesitura, una noche comete la travesura de colarse en una fiesta a la que no ha sido invitada, y ahí conoce a Eivind, por el que siente cierto interés, aunque no desea traspasar la fronteras de lo que sería “poner los cuernos” a Aksel.

El cineasta noruego nacido en Copenhague Joachim Trier dirige y coescribe una cinta sobre la crisis existencial que atrapa a tantas personas en Occidente, que buscan realizarse y ser felices, algo teóricamente posible gracias a las conquistas sociales y ensanchamiento de los derechos civiles en los sistemas democráticos, pero que dista mucho de ser fácil. En un momento dado del film se compara la situación de Julie con las de su madre, su abuela, su bisabuela, y así hay una remontada a varias generaciones atrás, para señalar que pese a los cambios que se han producido, la dicha sigue siendo igual de elusiva, falta un fundamento sólido sobre el cual edificarla.

La trama, de Trier y Eskil Vogt, colaborador habitual en los libretos de sus películas, ha seducido en Hollywood, donde ha sido nominada al Oscar al mejor guión original. Se entiende, puede detectarse cierta frescura en el desarrollo de la narración, punteada en un prólogo, doce capítulos y un epílogo, en los que vamos conociendo los distintos estados anímicos de Julie, que le llevan a la contradicción consciente, a la toma de decisiones fuera de toda lógica, ya sea en torno a sus parejas. El modo de contar puede recordar al cine de Woody Allen, porque se acude a veces de la voz en off, a música adecuada no compuesta especialmente para la película, y a recursos ingeniosos como el de “congelar” en una escena a todos los personajes menos a Julie, que corre en un estado de euforia a encontrarse con el hombre que ahora le hace tilín, que puede recordar a ideas como el personaje que se sale de una película en La rosa púrpura del Cairo, o el Robin Williams desenfocado de Poderosa Afrodita.

Es cierto que la película resulta provocadoramente grosera, sin venir a cuento, en varios pasajes, por ejemplo cuando Julie y Aivind se acompañan mutuamente a la hora de orinar. Pero hay que reconocer que Trier y Vogt, aunque aman a sus personajes, no se muestran complacientes con ellos, muestran sin tapujos su realidad contradictoria, acorde con el entorno en que les toca moverse. Incluso subrayando paradojas, como la del “Lince” domesticado en su versión cinematográfica para enfado de su creador, y las furias feministas que desata el personaje felino que no mucho tiempo atrás había sido celebrado como genial transgresor de las convenciones. Se habla del escaso control que tenemos de nuestra existencias, a pesar de nuestras decisiones libres, hay condicionamientos en lo relativo a la enfermedad, la muerte, la maternidad, y tampoco podemos obligar a los seres queridos a hacer lo que nos gustaría. A veces incluso frívolamente puede uno perder el rumbo recurriendo a las drogas. Al final se apunta a que lo que cabe, simplemente, es tratar de llevar las riendas de la propia vida con la mayor dignidad posible.

Lleva muy bien el protagonismo Renate Reinsve, claramente todo pivota alrededor de ella, pero le dan perfecta réplica los otros dos actores de más presencia, Anders Danielsen Lie y Herbert Nordrum.