La silla (2026), de Ángel de la Cruz

Para escribir con el mayor realismo posible un capítulo de su próxima novela, en el que una mujer permanece inmovilizada, atada y amordazada a una silla, el célebre escritor de terror Daniel Lonces decide someterse a la misma prueba. Convencido de que el miedo solo puede describirse de verdad cuando se ha sentido en la propia piel, le pide a su esposa que lo sujete en su despacho y lo deje allí durante un par de horas. De repente, algo ocurre. Un ruido inesperado rompe el silencio de la casa. Su mujer deja de responder. En la habitación contigua, el llanto de su bebé resuena cada vez con más desesperación. Daniel intenta liberarse, gritar, pedir ayuda... pero está completamente indefenso.

Ángel de la Cruz, conocido sobre todo por su etapa en la animación con títulos como El bosque animado o El sueño de una noche de San Juan, da aquí un giro curioso —y algo arriesgado— hacia el terror psicológico. Adaptando una novela de David Jasso, pretende ocupar la poltrona como Maestro del Suspense de Alfred Hitchcock, aunque más que a sus grandes aventuras de suspense tipo Con la muerte en los talones, la referencia apunta a ese universo más doméstico y retorcido de la serie Alfred Hitchcock presenta. De hecho, el film recuerda especialmente a aquel mítico episodio de “A las cuatro en punto”, donde un hombre queda inmovilizado en una situación límite que convierte lo cotidiano en una trampa infernal. La idea es potente: una sola ubicación, un protagonista atrapado y el tiempo como enemigo principal.

El problema es que las comparaciones son peligrosas, y aquí la angustia no termina de crecer como debería. El espectador, en lugar de compartir la desesperación del protagonista, acaba observando sus intentos de llamar la atención —un repartidor que no oye nada, unos vecinos que pasan por ahí como si vivieran en otra dimensión— con una mezcla de inquietud leve y cierta frustración. El suspense, que debería ir apretando como la cuerda de la propia silla, se queda más bien en un nudo flojo. A esto se suma un festival de coincidencias bastante generoso: al protagonista se le acumulan los infortunios con una puntualidad casi cómica, como si el universo hubiese decidido hacer horas extra en su contra. Entre una amante enfadada que aparece en el peor momento posible y la madre de un niño fallecido que busca venganza por la influencia de sus libros, la trama va sumando presión… aunque a veces más parece un reparto de desgracias en cadena que una construcción progresiva del terror.

Se salva Jaime Lorente, que demuestra que sabe hacer algo más que correr, disparar o gritar tacos en situaciones límite. Aquí pasa gran parte del metraje inmovilizado, obligado a interpretar con la mirada, la voz y los gestos mínimos. Es un trabajo físico y psicológico notable que pese a todo no lograr sostener la película. Famosa por la serie Animal Kingdom y por ser nieta del Nobel Severo Ochoa, Christina Ochoa no termina de dar el pego como esposa; su personaje se queda a medio atar, sin nudo dramático convincente. Y Eva Rufo, que tiene talento de sobra para este tipo de papel con veneno emocional y resquemor acumulado, se ve aquí como una madre con muchas ganas de decir más… pero con el guion atándole las manos. Literalmente: aquí todos están encadenados, unos a la silla y otros a la falta de espacio para lucirse.