Vida perra (2026), de Serapi Soler

Promete mordiscos de humor y, en cambio, lo que sirve es un simple lametón de rutina. Esta comedia de sketches breves está ambientada en un parque canino de Madrid. Allí confluyen distintos personajes unidos únicamente por sus perros, en una estructura episódica de piezas cortas que pretende construir un retrato coral de la sociedad española actual. Sobre el papel, la idea tiene potencial. En la práctica, se queda en algo mucho más plano. El argumento se limita a encadenar situaciones entre un grupo fijo de dueños de perros que se cruzan a diario. Una joven ha convertido a su mascota, Benituber, en un influencer, a base de vídeos hasta en la sopa, unas vecinas encuentran a un mendigo durmiendo en el recinto, un muchacho finge leer para espiar a una atractiva chica que pasa por allí, y varios canes discuten entre ellos sobre las costumbres de apareamiento de los humanos, para ellos demasiado absurdas.

Los sketches se suceden sin apenas progresión dramática, apoyándose en chistes previsibles y situaciones que rara vez van más allá de lo anecdótico. Lo que podría haber sido un microcosmos ácido termina siendo un catálogo de tópicos bastante desvaído. Uno de los principales problemas de Vida perra es su tono. Se presenta como sátira social, pero en realidad practica un humor muy simplón, que recuerda a Gym Tony, otra serie de funesto recuerdo con la que tiene elementos en común. Esa falta de riesgo la convierte en una comedia más cercana a un entretenimiento ligero de sobremesa que a una propuesta con verdadera intención crítica. No es que sea accesible, es que resulta demasiado básica, y eso la aleja de buena parte del público que busque algo más elaborado o mínimamente incisivo.

La decisión de rodar en una única localización con múltiples cámaras y abundancia de primeros planos acentúa la sensación de repetición. Todo ocurre en el mismo espacio, con las mismas dinámicas, y sin una puesta en escena que aporte variedad o sorpresa. El reparto, además, juega en contra de la serie en lugar de elevarla. Carlos Areces repite su habitual registro excéntrico, pero aquí llevado al extremo de la caricatura, sin matices. Ana Morgade construye un personaje apoyado casi exclusivamente en tics reconocibles, mientras que Fernando Tejero vuelve a explotar su nerviosismo habitual hasta la saturación. Jordi Sánchez no se queda atrás, encarnando a un cascarrabias sobreactuado que parece una autoparodia. En general, todos los intérpretes están exagerados, como si confundieran ritmo con histrionismo, lo que termina por desgastar rápidamente cada escena. Quizás se salva Elvira Mínguez, que intenta aportar algo de contención, pero el absurdo del conjunto provoca que sus esfuerzos caigan en saco roto.