Los ilusos 13+13 (2026), de Jonás Trueba

Jonás Trueba reestrena su segundo largometraje, con un título que hace referencia al año que se estrenó originalmente, 2013, y a los 13 años transcurridos desde entonces. Se ha hecho un nuevo etalonaje (proceso para ajustar los colores, el contraste y la luminosidad) que alterna el blanco y negro original de 16 mm de la película original con material inédito a color.

No es tanto una película como una declaración de intenciones con cámara en mano. Aquí no hay argumento clásico, ni giros de guion con pólvora narrativa. Hay algo más escurridizo: fragmentos de vida, paseos por Madrid, charlas entre jóvenes cineastas en potencia que intentan hacer películas mientras, en realidad, están aprendiendo a sobrevivir entre cafés, dudas existenciales y alguna que otra ilusión sin subtítulos. Entre ellos está León, que ya tiene lo más importante del cine contemporáneo, una idea, aunque todavía no ha escrito el guion. Su proyecto incluye un protagonista que se suicida al final, lo cual es una forma bastante directa de decir “todavía estoy pensando el tercer acto”. En paralelo, una estudiante aparece para entrevistarle, se encuentra mal en mitad del encuentro y activa sin querer una subtrama romántico-obsesiva: Pablo la lleva a su casa para que se recupere, ella sale huyendo a los dos minutos y él se queda pensando en ella.

Rodada con medios mínimos, abraza sin complejos su condición de película “en proceso”. Aquí los diálogos suenan a vida real, con sus silencios incómodos incluidos, los fundidos a negro parecen pensamientos interrumpidos y las elipsis funcionan. Jonás Trueba se permite todo lo que el manual de guion suele prohibir: voz en off del director apareciendo cuando le apetece y una sensación constante de que la película podría desviarse en cualquier momento… y lo haría encantada. Madrid no es decorado, sino estado mental: calles, cafés y sobre todo cines, con un tramo especialmente inspirado en el que se homenajea a salas emblemáticas de la ciudad, como si la película quisiera devolverles un poco de vida a cambio de tantas películas vistas en ellas.

En el fondo, habla de algo muy concreto: la dificultad de separar cine y vida cuando todavía no sabes si vas a poder vivir del cine. Para este experimento, Jonás Trueba contó con amigos y colaboradores en pleno inicio de carrera, rodando cuando podían, como podían y probablemente con lo que podían pagar. De ahí que la película tenga algo de diario compartido, de ensayo colectivo o de ensayo general que alguien decidió estrenar igualmente. Destaca el debut de Francesco Carril, perfecto como alter ego reconocible del propio universo del director; Vito Sanz, espontáneo y algo desbordado como aspirante a actor; y Aura Garrido, ya entonces con esa naturalidad que anunciaba claramente que triunfaría en la pantalla.