Fidelidad (2021), de Andrea Molaioli

Carlo y Marguerita están casados y viven en Milán. No tienen hijos. Son guapos y tienen buenos trabajos: él es profesor de literatura en la universidad y escritor, ella agente inmobiliaria. Pero no son felices. No se contentan con lo que tienen. Carlo deja suelto su corazón con Sofia, una alumna muy creativa y sensible, que podría llegar a ser una gran escritora. Y Marguerita, aunque desarrolla unos celos enfermizos hacia esta rival, ella misma juguetea con su fisioterapeuta, mientras anhela una dedicación más artística.

“Por qué lo llaman amor, cuando quieren decir sexo” era la pregunta-título de un film de Manuel Gómez Pereira que podríamos parafrasear con ocasión de la reseña de este serie italiana, de título profundamente cínico, pues no estamos hablando de “Fidelidad”, sino más bien de “Infidelidad”, como cualquier espectador con un poco de objetividad podría señalar. Pero las frases aleccionadoras del protagonista en sus clases para llegar a ser artista, “solo tienen que ser fieles a ustedes mismos”, a sus planteamientos vitales, a lo que sientan y consideren mejor, sirve para justificar el narcisismo y la autorreferencialidad al uso, de los que esta serie, adaptación de una novela de Mario Missiroli, se convierte en adalid. Así que surge el interrogante “Por qué lo llaman fidelidad, cuando quieren decir infidelidad, mirarse al ombligo, etc”.

La serie ofrece lo que promete, dibujar los conflictos de los protagonistas, donde pugnan sentimientos de mantener su exclusiva relación monógama a la que se han comprometido al casarse, y que intuyen que tiene algún valor, con la libertad de chapotear por otros charcos amorosos que ilusionan y gratifican más que lo se ha vuelto rutinario. Resulta curioso lo contradictorio del asunto, pues la pareja busca momentos de pasión sexual que parecen gozar, pero aquello no basta, no hay amor, o no se sabe lo que es el amor.

Fidelidad tiene sólidos valores de producción e interpretación –lo hacen bien Michele Riondino, Lucrezia Guidone y Carolina Sala–, pero deja un poso de amargura, e invita a alimentar a la bestia cínica que intenta habitar en el interior del ser humano, y a la que con demasiada frecuencia dejamos espacio.