Tobias Moretti

Una película sorprendente. Basada en hechos reales, pero nada convencional. Edificante, sin ser cargante. Bellísima, sin apabullar. Para paladares exigentes, habrá quien no pueda con ella. Terrence Malick, director y guionista, se acerca mucho a ofrecer la mirada amorosa de Dios a la hora de describir el singular destino de Franz Jägerstätter, campesino austriaco católico en Los Alpes, casado con Fani, con quien tiene tres niñas. Tras la anexión de su país por Alemania y el estallido de la Segunda Guerra Mundial, su conciencia le impide prestar el juramento de lealtad a Adolf Hitler que viene aparejado con su servicio en el ejército. Su actitud no es comprendida por sus vecinos, muchos de los cuales se encuentran en primera línea de combate. Y se produce una reacción hostil. Incluso a los seres queridos les cuesta aceptar su modo de proceder. En otras manos, Vida oculta podía ser una película interesante, porque el personaje que se retrata lo es, pero poco más. Aquí se eleva a alturas insospechadas por la sensibilidad artística de Malick, que cuenta la historia de un modo inefable. De algún modo, mantiene una cierta distancia, el espectador puede tener la sensación de contemplarlo todo desde una nube, sin verse sacudido por la crispación o las emociones más primarias. Se nos invita con esta perspectiva a ver a Franz como un hombre sencillo, muy enamorado de su mujer, Fani –un sentimiento mutuo–, padre amantísimo de sus niñas, buen trabajador, alegre y cordial con sus amigos. Que tal vez tuviera una juventud azarosa, pero que ya ha sentado la cabeza, también por sus sólidas creencias religiosas. Y que se mantiene fiel a los dictados de su conciencia, le importa hacer lo correcto, el juicio de Dios, aunque los que le presionan insistan en que el suyo es un gesto inútil, del que nadie se va a enterar, y que debería pensar en lo inmediato y acuciante, el riesgo de dejar viuda y huérfanas, si las autoridades dictaminaran su ejecución. Incluso, en la versión original, tiene su sentido distinguir el inglés en que está rodado casi todo el film, con voz en off de Franz y Fani que deviene en plegaria y manifestación de la vida interior de cada uno, del alemán que asoma de vez en cuando, y que ayuda a ofrecer como distintos planos de intimidad y conversación pausada en confidencia, junto a otros más elementales en que se espetan insultos o voces despreciativas. Resulta llamativa la condición sinfónica del conjunto, servido con la fotografía poderosa de Jörg Widmer. El inteligente uso de algunas imágenes documentales de las multitudes idólatras del Führer. El contraste con otras idílicas de los Alpes, la verde hierba, la presencia de la niebla. El encanto del duro trabajo en el campo, arando la tierra, plantando, recogiendo, con las pausas para rezar tal vez el ángelus. El recurso a los objetivos cortos que amplían la mirada del espectador. Y el dibujo de la vida hogareña, cómo la felicidad la componen cosas muy sencillas, somos los hombre los que nos complicamos ambicionando no se sabe qué. Todo casa y se hila armónicamente, también con la fantástica partitura musical de James Newton Howard. Cuando surge el dilema moral de Franz, también se pinta su categoría moral con pulso firme, se entiende esa cita de la Escritura, que hace suya, “es mejor padecer la injusticia que cometerla”. Y resulta natural su petición de consejo, su posición no es la soberbia de quien se encastilla en su punto de vista. Y tiene muchos matices la descripción de cómo reaccionan unos y otros, desde el alcalde de Radegund, a la madre de Franz, la hermana de Fani, el sacerdote local, los vecinos... El secreto radica, ya lo he dicho, en la mirada, una mirada en la que nunca hay odio, sino más bien compasión, misericordia, lástima. De modo que cuando en quien mostraba una actitud mezquina, asoma un gesto de bondad, aquello llega muy hondo. La película está llena de matices, y no resulta posible aquí agotarlos todos. Pero resulta preciosa, y es obligado mencionarla, la descripción del tierno y completo amor de Franz y Fani, que no impide a esta reconocer “yo le amo, pero Él [Dios] le ama más”. Es una relación real, que podemos tocar, y en la que hay verdaderamente dolor y gloria. Ninguno de los cónyuges, maravillosamente interpretados por August Diehl y Valerie Pachner, es impasible o actúa como si el sacrificio que les toca vivir no les rompiera el corazón. Tienen fuerza también todos los pasajes en prisión, en que la violencia de los malos tratos es tratada con inteligencia, elípticamente con el recurso al fuera de campo. Y el proceso a que es sometido Franz tiene un claro paralelismo con el de Jesús antes de ser crucificado, incluso el oficial alemán de Bruno Ganz tiene algo de Poncio Pilato en el reconocimiento de una verdad que no sabe manejar envuelto en el cinismo de esa guerra injusta.

Los Alpes. Lukas y su hosco padre Keller viven en una cabaña en medio de las montañas, en un valle solitario en donde ellos y el guardabosques Danzer son los únicos humanos. Lukas y su padre apenas se hablan, hay entre ellos un muro de silencio y tristeza que los separa. Un día Lukas encontrará una cría de águila real que ha caído desde lo alto de su nido. El niño le salvará y le cuidará, y ambos se harán inseparables. Bella y asombrosa película austriaca dirigida por el español Gerardo Olivares –en colaboración con Otmar Penker–, que cinco años atrás entregó Entrelobos, otro film que hablaba de la estrecha relación entre un niño y un animal salvaje. Precisamente en Hermanos del viento Olivares recupera al entonces muy joven actor de aquel film, Manuel Camacho, para interpretar al protagonista, un chaval cerca de la adolescencia que pasa por un momento delicado y para quien el águila se convertirá en su razón para vivir. La propia naturaleza de la historia –sencilla, bonita, emotiva– ofrece un marco perfecto para ser narrada al modo de un cuento, en donde los elementos humanos y la vida animal en el bosque se entrelazan de modo excelente. En este sentido son bien claras las conexiones con El oso y otros filmes similares que implican al espectador en las dificultades y luchas de un animal salvaje por abrirse camino en la vida. Es la voz de Jean Reno, que interpreta a uno de los tres único personajes humanos que viven en el valle, la que con pequeños apuntes introduce los hechos y ofrece un mínimo hilo conductor para ir situando al espectador en la historia de Lukas y su águila. La parquedad de los diálogos, la soledad del lugar y el carácter meditabundo del joven protagonista dejan casi todo el espacio a las imágenes del entorno, que se convierten en el plato fuerte de un precioso film, verdaderamente espectacular en su acabado visual, un tributo a la vida natural rodado con gran elegancia y una exquisita fotografía de Óscar Durán y del propio Otmar Penker, con planos muy hermosos de las montañas alpinas, en donde se incluyen momentos extraordinarios y enternecedores en el nido de lo alto de los riscos o secuencias para cortar el aliento, como los intentos frustrados del águila por cazar a sus presas. Son pasajes a la altura de los documentales naturales más prestigiosos. Y en medio del impresionante paisaje, pero más allá de lo puramente formal, Hermanos del viento habla del cariño del hombre por la naturaleza, de la armonía que ha de reinar entre ambos. Y el director cordobés lo hace con tono marcadamente positivo, haciendo hincapié en el corazón del ser humano, en la necesidad de amar y de ser amado. El vacío, si lo hay, necesita llenarse, y en este caso el amor de Lukas por su águila será el catalizador que regenere su corazón herido, de modo que tanto el niño como el águila puedan emprender libremente el camino de sus vidas. Sólo así podrá haber sitio para el reencuentro con los seres queridos.

Montañas de los Alpes, siglo XIX. Hasta un remoto valle llega Greider, un forastero montado en su caballo. El lugar reúne a unas cuantas familias en un pueblo pobre y tosco, dominado con férrea mano por un tal Sr. Brenner, que junto con sus siete hijos impone su ley en los contornos. Una ley muy dura y muy personal, que somete a los habitantes a costumbres intolerables. Greider no será bien recibido por los hermanos Brenner, pero tras mostrar su talento pacífico y su habilidad fotográfica permiten que se quede. Entretanto llegará el invierno y el valle se cerrará en sí mismo, totalmente inaccesible al exterior. Potente película, una especie de western a la europea, servida con intensidad por Andreas Prochaska (Sarajevo. El atentado), director vienés con una amplia trayectoria en películas para la pequeña pantalla. Fiel a su estilo tenebroso, Prochaska insufla a su film una atmósfera agobiante, con una latente violencia cuya explosión, sin regodeo de ningún tipo, no sorprenderá al expectante espectador. El valle oscuro –título adecuado al tono y las imágenes del film– incide en el tema de la venganza y, una vez quedan claras las intenciones y motivaciones del protagonista, el guión se desarrolla linealmente como si de un western clásico se tratara. Ayuda a que la historia cobre interés y genere suspense el aire atormentado del lacónico protagonista (convicente Sam Riley) y el rostro dulce pero lleno de caracter de la alemana Paula Beer, quien muy poco después entregaría su maravilloso papel de Anna en la magnífica Frantz.

Nueva incursión en el mundo de la música del veterano realizador aragonés Carlos Saura, que conectaría sobre todo con Tango, en la medida en que intercala numerosas secuencias puramente musicales dentro de una trama dramática. Saura se incorporó al proyecto después de que el productor Andrés Vicente Gómez le entregara el primer borrador del guión, de Raffaello Udoldi y Alessandro Vallini. Sigue una línea similar a Shakespeare enamorado, pero con un personaje llamado Lorenzo da Ponte, que fue el libretista de Mozart en su magistral ópera “Don Giovanni”. Viene a explicar cómo el escritor incorporó elementos de su propia vida a su trabajo, al igual que el propio Mozart también dejaba parte de sí mismo en su música. Io, Don Giovanni arranca en Venecia, cuando Lorenzo da Ponte se convierte aparentemente al catolicismo y llega a ser ordenado sacerdote, aunque en su fuero interno sigue fiel a su religión judía. Es además un libertino que no para de conquistar mujeres, y cuando la Inquisición descubre que es el autor de versos en contra del catolicismo, le obligan a partir al exilio. Acaba en Viena, donde su amigo y mentor Giacomo Casanova le relaciona con Antonio Salieri, compositor oficial del rey. El monarca pide a Da Ponte que componga la letra de una ópera que tendrá música de Mozart. De nuevo, Saura forma equipo con el maestro de la fotografía Vittorio Storaro tras Goya en Budeos, Tango, Taxi y Flamenco. El veterano operador de Apocalypse Now se luce continuamente, sobre todo con sus imágenes de los canales venecianos. Ésta vez, sus planos son muy artificiales, pues los exteriores han sido rodados en estudio, con fotografías de cada localización impresas a gran tamaño sobre telones, lo que da al film un aire irreal muy operístico. En su concepción multiartística del cine, Saura ha cuidado también mucho el sonido, pues el film incluye fragmentos enteros de la ópera de Mozart, al estilo de los números del cine musical, grabados por buenos músicos y privilegiados intérpretes, que además de cantar también actúan. Resulta llamativo el caso de la diva Ketevan Kemoklidze, mezzo soprano de prestigio internacional y una gran voz, que sin embargo resulta un tanto sobreactuada en su papel de la Adriana Ferrarese. Cabe también señalar que el actor Lino Guanciale realiza un buen trabajo en su papel de Mozart, pero el personaje está muy influido por la visión que dio Milos Forman en Amadeus, tan genial como alocado, y con graves problemas de salud. Parece un poco inevitable, pues en el imaginario colectivo el compositor permanece con el rostro del actor Tom Hulce. Aunque sus reflexiones sobre el poder redentor del amor, que triunfa sobre el vicio y el pecado son positivas y tienen su interés, el punto débil de la cinta es el guión. Resulta a veces demasiado esquemático, y su visión de la Inquisición y de la Iglesia de la época resulta excesivamente tópica y poco creíble. 

Antes de la caída del Muro de Berlín, un espía de la República Federal Alemana, llamado Michael Roddick recibe la misión de obtener una lista de nombres de una poderosa organización secreta llamada Sicomoro. Pero Roddick fracasa en su misión y la mujer que le tenía que pasar la información muere, dejando en su apartamento a su hija Elena. Como consecuencia de ello, él y su colega Peter son despedidos del servicio y deciden llevarse a la niña y criarla por su cuenta. Veinte años después Roddick ha rehecho su vida, regenta un restaurante y vive feliz con Elena. El pasado queda atrás, o eso cree él, porque un día un antiguo compañero aparece para reclamar la famosa lista. El director David Carreras, que debutó con éxito en el largo hace cuatro años, certifica con Flores negras que Hipnos sólo fue un comienzo prometedor y que puede hacer las cosas bastante bien en el futuro. Desde luego destaca el tono frío y descarnado de este thriller a la antigua usanza, lleno de intrigas, muertes, ajustes de cuentas, personajes inquietantes y mentiras. La frivolidad brilla por su ausencia. Carreras recrea de forma verosímil el mundo y la atmósfera densa del espionaje en la Guerra Fría –quizá ya de por sí un poco mitificada– y traza su continuidad hasta los tiempos actuales, en donde las intrigas y sus consecuencias siguen existiendo, aunque sus hombres fuertes ahora tengan quizá cara de corderitos o de políticos filántropos. La trama es simple, simplísima, pero está entregada a pequeñas e insuficientes dosis, de modo que al espectador se le ofrece una escasa y confusa información para componer el puzzle. Aunque quizá no sea esto del todo una virtud, pues el interés por crear una intriga partiendo de los elementos en juego puede fácilmente confundirse con una torpe y desmadejada narración. Algo de eso ocurre. De cualquier forma, hay seriedad en la historia que se cuenta, lo cual está subrayado por la sobria y eficiente puesta en escena, y por una paleta de colores muy sombría, siempre con profusión de negros y fotografía virada a colores fríos y oscuros. También hay una cuidada galería de personajes, si no muy atractivos sí lo suficientemente convincentes y ambiguos para generar interés. Flores negras no dice mucho (el viejo tema de que el pasado siempre te acompaña y poco más), pero se ve sin aburrimiento. Y desde luego destaca sobremanera el reparto internacional del que se ha rodeado el director, comenzando por el poco expresivo actor austriaco Tobias Moretti en un meritorio papel protagonista, hasta el veterano Maximilian Schell, pasando por la siciliana Maria Grazia Cucinotta y los españoles y siempre eficaces Eduard Fernández y Marta Etura.

Laurie Kinmount, una joven inestable mentalmente debido al trauma infantil que sufrió cuando fue secuestrada, se convierte en la principal sospechosa de un asesinato. La viuda del fallecido intentará tomarse la justicia por su mano. Adaptación televisiva de una novela de las llamadas reinas del suspense, Mary Higgins Clark. El resultado es medianamente entretenido, gracias al ritmo logrado, a la atmósfera agobiante y a la presencia de un reparto bastante solvente, encabezado por Nastassja Kinski.

Los hechos históricos narrados en los primeros capítulos de los evangelios de Mateo y Lucas, desde la perspectiva de José. Como estas fuentes contienen elementos bastantes escuetos acerca del carpintero que fue esposo de María, y que crió a Jesús, los guionistas imaginan con más o menos tino algunas circunstancias razonables en su vida: así, vemos cómo sufre por la violación de una pariente por un soldado romano, elemento que formará parte de sus dades acerca de cómo María ha podido quedar encinta; también le vemos haciendo trabajos para Herodes, o en las puertas del templo de Jerusalén.El film de Raffaele Mertes se enmarca en el conjunto de otras producciones televisivas de Lux Vide, que trata de acercar la Biblia a un público popular amplio. En tal sentido se cumple sobradamente el objetivo, con un José cuyos sufrimientos comparte el espectador. A veces la Virgen puede parecer algo fría, o extrañar algunas acciones de Jesús niño -su extravío en Jerusalén-, pero el conjunto es grato, y sabe sacar punta a pasajes de la Escritura no demasiado explícitos.

Michael, entrenador de perros, muere a manos de un peligroso terrorista. Richard Moser, agente de policía que trata de superar su trágico divorcio, se encuentra con el perro de Michael, Rex, y se lo lleva a vivir a su casa. Se da cuenta de que el animal es un poderoso aliado a la hora de resolver crímenes. Juntos investigarán el asesinato de Michael. Insólita producción televisiva austriaca, que ha tenido una enorme difusión internacional. Sigue los patrones de las series policiales, con un protagonista canino muy peculiar, de sentimientos casi humanos. Bien rodada, a pesar de su presupuesto limitado, cada episodio comienza mostrando al espectador cómo se comete un crimen. A continuación, recrea los esfuerzos de los protagonistas por resolver el caso.