El pasajero nocturno (2026), de André Øvredal

Tras verse obligados a abandonar su piso, Tyler y su novia Maddie se apuntan a la moda de vivir en una furgoneta y recorrer Estados Unidos en busca de libertad, aventuras y alquileres que no cuesten un riñón. Pero la experiencia se tuerce cuando, en plena noche, un coche aparece de la nada, se cruza en su trayectoria y acaba estampado contra un árbol. A partir de ahí, la pareja descubren que una entidad demoníaca está empeñada en acompañarlos allá donde vayan.

El director noruego André Øvredal se ganó con justicia la simpatía de los aficionados al género gracias a Trollhunter, La autopsia de Jane Doe e Historias de miedo para contar en la oscuridad. Es uno de esos artesanos del terror capaces de sacar petróleo de una linterna, un pasillo oscuro y una puerta mal cerrada. Por eso sorprende que aquí parezca conducir con el piloto automático puesto. La idea inicial tiene gancho: una mezcla entre Nomadland y una maldición sobrenatural que viaja por las carreteras de Estados Unidos saltando de vehículo en vehículo. Sobre el papel funciona. En pantalla, la cosa acaba circulando con las ruedas desalineadas. El guion avanza dando tumbos, toma desvíos absurdos y termina perdiéndose más que un vegano en una feria del chorizo.

Tyler y Maddie son protagonistas de catálogo. Él quiere seguir adelante. Ella tiene dudas. Él insiste. Ella suspira. Y así sucesivamente durante buena parte del metraje. No son tanto personajes como ocupantes circunstanciales de una trama que necesita a alguien al volante. Cuando el espectador debería preocuparse por ellos, está más pendiente de averiguar si tienen personalidad además de carné de conducir. La criatura demoníaca tampoco ayuda. La película se pasa noventa minutos insinuando reglas sin decidirse jamás a explicarlas. El ente aparece, desaparece, reaparece, vuelve a desaparecer y regresa otra vez cuando el guion necesita rellenar cinco minutos. Más que un demonio parece una cobertura de móvil: nunca sabes cuándo va a funcionar ni por qué deja de hacerlo. Resulta difícil temer algo cuyas capacidades cambian más que las promesas electorales en campaña. 

En momentos aislados, el film parece decir que, por muy oscuro que sea el camino, siempre merece la pena seguir adelante. Son detalles pequeños, casi ocultos entre los sustos, pero que añaden algo de profundidad a la historia. Se menciona explícitamente a San Cristóbal, patrono de los viajeros, y se sugiere que el trayecto no sirve únicamente para encontrar peligros, sino también para cambiar la mirada con la que uno contempla el mundo y a sí mismo. Visualmente, André Øvredal mantiene cierta dignidad profesional. La fotografía cumple, el ritmo no se desploma y la puesta en escena demuestra oficio. El problema es que casi todos los sustos consisten en el venerable método cinematográfico del "¡bum!" seguido de una cara horrenda invadiendo la pantalla. Una estrategia tan sofisticada como esconderse detrás de una puerta para gritarle a alguien. Jacob Scipio hace un esfuerzo heroico por insuflar vida a Tyler, un personaje escrito con la profundidad psicológica de una señal de stop. Lou Llobell aporta más humanidad y presencia a Maddie, convirtiéndose en la única persona de la película que parece recordar que los seres humanos tienen emociones. Y Melissa Leo, ganadora del Óscar, comparece para demostrar una triste verdad del cine contemporáneo: incluso una actriz extraordinaria puede acabar reducida a la función narrativa de repartir explicaciones como quien reparte folletos de descuentos en una estación de servicio.