Leviatán (2014), de Andrey Zvyagintsev

Kolya, un modesto mecánico dueño de un taller, cuenta con la ayuda de Dmitri, un antiguo camarada de armas, abogado en Moscú, para ayudarle a obtener una justa compensación por la expropiación de su casa en una ciudad costera, una decisión arbitraria del alcalde Vadim para hacerse ahí una lujosa mansión. Viudo casado en segundas nupcias con Lilya, y padre de un hijo adolescente, Roma, se deja guiar por el muy seguro Dmitri, que conocedor de bastantes acciones corruptas del alcalde, cree que podrá presionarle para que Kolya reciba lo suyo.

Obra maestra del gran director Andrei Zvyagintsev (El regreso, Elena), una historia poderosa que atrapa entre sus fotogramas de modo sublime las grandezas y miserias del alma rusa. Con tono trágico y fatalista, tenemos un cuadro completo de la actual realidad de Rusia, donde no faltan las ironías, como el tiro al blanco a los retratos de antiguos mandatarios soviéticos, donde a la observación de que falta alguno más actual, se contesta con ironía que, ya se sabe, a los rusos “nos falta perspectiva histórica”; o tal vez, cabría añadir, libertad para hablar con nombre y apellidos de Vladimir Putin, aunque bastante es que se puede sugerir de este inteligente modo su presencia-ausencia.

Pero más allá de esta alusión, el drama que atraviesan Kolya y alrededores sirve para crear personajes inolvidables, que luchan por salir adelante y tropiezan, que se quieren pero que también se traicionan, que desean hacer lo que hay que hacer pero que se dejan llevar por pulsiones de las que luego se arrepienten. Y estos vaivenes anímicos se ven agitados y precipitados por las constantes sociales del postcomunismo, donde las mafias y la corrupción imperan como antaño, y en que la hipocresía se ampara bajo una capa de falsa religiosidad.

El tema de la actuación de Dios y el recurso a la religión en la vida de los hombres se mueve en coordenadas muy rusas, que hacen pensar en Fiódor Dostoyevski, de modo que se fustigan los formalismos externos para tranquilizar la conciencia o las connivencias de la jerarquía ortodoxa con los poderes fácticos, con su discurso paradójicamente claro y ambiguo. Y se aborda la angustia de las personas de a pie –Kolya interpelando a su pope, Dmitri cansado de que le pregunten si cree en Dios–, que puede conducir a decisiones fatales que rompen el alma. Los actores, encabezados por Aleksey Serebryakov, están sensacionales.

Sorprende la fluidez narrativa del guión de Zvyagintsev y Oleg Negin, servido visualmente gracias a la cámara de Mikhail Krichman, con la inteligencia de empezar y terminar con un juicio, la dosificación y sobriedad de los datos que se van aportando de los personajes, a veces con simples imágenes, una fotografía colgada en la pared basta. Y hasta el compositor habitual del cineasta, Andrei Dergachyov, renuncia a componer una banda sonora, la música apenas asoma, para limitarse –y no es poco– a diseñar el envolvente sonido de la película, la atmósfera donde los personajes respiran, o mejor sería decir, se ahogan, por un sistema que les limita la capacidad de desarrollarse plenamente como personas.