Chico come universo (2024), de Jocelyn Moorhouse

Una familia desestructurada en Brisbane, Australia, en la década de 1980. Eli Bell es un chaval espabilado, triste porque sus padres estén separados, y porque el nuevo padrastro elegido por su querida madre Frances es un pringado, que ha vuelto a reincidir como camello, y encima con chanchullos que enfadan a los narcos que controlan la zona. Tiene un hermano mayor mudo –o mejor dicho, que ha decidido no hablar desde hace años mientras se comunica trazando textos en el aire con el dedo, Gus–, un vecino al que se confía con frecuencia, Tytus, y mantiene correspondencia con un preso en la cárcel, que le da lecciones de vida. Maduro para su edad, Eli trata de mantener a raya a su padrastro, siguiendo de cerca de sus trapicheos, lo que le hace conocer a la familia gangsteril de un compañero de clase oriental, o descubrir que en el sótano de su casa hay un misterioso teléfono rojo, que de vez en cuando suena.

Adaptación de una novela de Trent Dalton, a cargo de John Collee, uno tiene la sensación de que éste ejerce poco menos que de malabarista, al lanzar al aire narrativo de su relato elementos variopintos, con cierto atractivo, pero que provocan dispersión y distracción, pues el espectador no tiene muy claro qué rayos le están contando. Por supuesto, lo más obvio es que se aborda el modo en que el entorno familiar delictivo afecta a dos hermanos, pero uno no se aclara con la correspondencia carcelaria, el “dedo mágico” de Gus y el teléfono rojo, volamos... ¿adónde? De vez en cuando asoman escenas oníricas de un automóvil flotando en el aire. Vemos a Eli acudir a un periódico, a una compañera desvaneciéndose en el cole... O la narración arranca con una situación amenazante que no se esclarece hasta avanzado el metraje... Por no faltar, no falta ni la mutilación de un dedo, al más puro estilo yakuza, o casi...

En fin, al espectador incauto, que busca sensaciones y cae seducido ante los valores de producción, quizá le interese la trama, que podría haber sido una puesta al día de las típicas historias de Mark Twain, Tom Sawyer, Huck Fynn y compañía, e incluso de Dickens... Pero la pátina de modernez convierte la miniserie de 7 capítulos en algo artificialmente alargado y un tanto cansino, con personajes algo huecos. Y eso que el reparto está cuidado. El pequeño actor Felix Cameron tiene desparpajo, y también cuela su hermano Lee Tiger Halley, además de que la veteranía es un grado, el caso de Anthony LaPaglia. En la dirección de los capítulos puede sonar el nombre de Jocelyn Moorhouse, que estuvo activa en la última década del siglo XX, para luego desaparecer del mapa fílmico, y regresar nada menos que en 2015 con La modista.