Monstruo: La historia de Ed Gein (2025), de Ian Brennan

Tercera entrega de la antología de Ian Brennan y Ryan Murphy dedicada a monstruos reales de la historia criminal estadounidense. Tras el éxito morboso de Dahmer y Menéndez, esta nueva temporada se adentra en Ed Gein, el Carnicero de Plainfield, cuya truculenta existencia inspiró personajes como el Norman Bates. Lo hace, sin embargo, con una deriva tan obsesivamente oscura y retorcida que termina por devorarse a sí misma, convertida en una pesadilla sin sentido ni rumbo.

La serie reconstruye, en ocho episodios, la vida de Ed Gein, granjero solitario en la Wisconsin de los años cincuenta, marcado por el fanatismo religioso y el odio visceral hacia las mujeres que le inculca Augusta, su madre. Tras la muerte de esta, Ed inicia una espiral de descomposición moral y física: roba cadáveres, confecciona objetos domésticos con piel humana y acaba asesinando a varias mujeres del pueblo. A través de flashbacks y delirios visuales, la serie intercala los recuerdos de Ed, sus alucinaciones, y su progresiva fascinación por las figuras femeninas.

El proyecto se rodó en Canadá, con exteriores helados que buscan una atmósfera de film “noir” rural. Sin embargo, el tono es errático: de la severidad inicial pasa a un barroquismo casi grotesco, con secuencias innecesariamente gráficas, como la recreación de los crímenes y las escenas en que Ed acaricia los restos de sus víctimas con una ternura enfermiza. Una de las más representativas —y repulsivas— muestra a Ed Gein cubierto con la piel de una de sus víctimas frente al espejo, ensayando una voz femenina mientras suena un vals antiguo. Ryan Murphy, en su habitual gusto por el exceso, introduce además elementos ficticios: Ed manteniendo correspondencia con Ted Bundy, o un sueño final en el que comparte mesa con otros asesinos célebres en una especie de banquete infernal.

Además, adolece de falta de foco. La primera mitad promete un retrato psicológico del monstruo y su dependencia materna, pero pronto se dispersa en la exploración de su legado mediático, con apariciones de Alfred Hitchcock, en secuencias que muestran cómo se inspiró en Ed Gein para su película Psicosis, mientras que se dedica gran parte del metraje a mostrar cómo su célebre protagonista, Anthony Perkins, se somete a terapia para curar su homosexualidad. También se muestran los rodajes de La matanza de Texas y El silencio de los corderos, para recordar que los terroríficos Leatherface y Buffalo Bill también bebieron del psicópata que se retrata. De la misma manera, se han metido con calzador referencias a Ilse Koch, la Zorra de Buchenwald, una cruel oficial nazi, y a la transexual Christine Jorgensen, figuras que al parecer fascinaban a Ed Gein. El resultado es un collage de horrores que confunde el retrato del mal con su glorificación estética. Ryan Murphy retrata la podredumbre como si fuera un videoclip: cámara lenta, música sacra, y encuadres preciosistas que, en lugar de denunciar la violencia, parecen fascinarse con ella.

No ilumina nada sobre su protagonista, ni sobre la sociedad que lo engendró. Sólo confirma que la mirada de Murphy hacia el mal ya no busca comprenderlo, sino embellecerlo. El resultado es tan pulcro como podrido, pues resulta repugnante en su insistencia en lo macabro. Más que una reflexión sobre la monstruosidad o la enfermedad mental, la serie acaba siendo un catálogo de atrocidades, una orgía de cadáveres, pieles curtidas y fantasías necrofílicas envueltas en un empaque de lujo.

No todo iba a ser negativo. Charlie Hunnam, eso sí, compone un Ed Gein perturbador y contenido, un hombre atrapado entre la represión y el delirio. Su interpretación es precisa, sobria, incluso conmovedora en su decrepitud final. Laurie Metcalf, en cambio, aparece menos de lo que debería: su Augusta, intransigente y cruel, concentra la raíz del horror, pero desaparece pronto de la pantalla, dejando al relato sin su eje dramático. No llegan ni de lejos al mismo nivel los secundarios, como Suzanna Son, incapaz de remontar que no resulta nada creíble su personaje, la ingenua Adeline, una chica del pueblo de la que el protagonista se enamora. Especialmente espantosa resulta la composición de Tom Hollander que con un exceso de prótesis compone a un estrambótico Alfred Hitchcock. Lo más surrealista, la aparición en el último capítulo de los agentes del FBI de la Unidad de Análisis del Comportamiento, tratados con muchísima más seriedad por David Fincher, en Mindhunter.