María Callas (2024), de Pablo Larraín

El 16 de septiembre de 1977 un infarto de miocardio acabó con la vida de Maria Callas, considerada la más grande cantante de ópera que ha existido. En esa época vivía sola en su amplio apartamento de París, con la única compañía de sus dos fieles sirvientes, Ferruccio y Bruna, La Callas había abandonado los escenarios cinco años atrás y se encontraba delicada de salud.

Los últimos diez días de vida de la celebérrima soprano, llamada “La divina”. El director chileno Pablo Larraín prosigue en su interés por indagar en las vidas de personas reales que alcanzaron gran notoriedad en vida, especialmente mujeres. Si antes fueron Jackie Kennedy (Jackie) y Lady Di (Spencer), ahora le toca a Maria Callas (1923-1977). Adopta un tono crepuscular, no solo porque el espectador ya sabe que está contemplando el ocaso de la protagonista, sino porque la inestabilidad anímica de la diva y su dependencia de las pastillas la empuja hacia un estado en donde presente y pasado, realidad e imaginación, parecen entremezclarse, al tiempo que sufre íntimamente porque su talento vocal ha decaído para siempre y su sueño por retomar su carrera no puede ser ya más que eso, una pura ilusión. Su tiempo ha pasado.

La mirada de Larraín es amable, comprensiva, incluso tierna hacia una Maria Callas a la que él retrata como una mujer enérgica pero frágil, que vive ensoñaciones sobre su pasado, da largos paseos por París y recuerda, a modo de flashes, momentos de su vida, especialmente sus éxitos y su relación con Aristóteles Onassis, pero también algunos traumáticos de su infancia y juventud en Grecia. El director se encarga de entregar este material con una envoltura fascinante, jugando con los formatos o el cambio al blanco y negro y usando un audaz montaje que une eficazmente pasado y presente. Desde luego el realizador chileno entrega imágenes de suma elegancia, apoyado en ese levísimo movimiento de su cámara que es una de sus señas de identidad y en la estudiada fotografía de Edward Lachman, cuya luminosa claridad otoñal aporta una enorme carga nostálgica.

Podría decirse que el guión de Steven Knight no cuenta gran cosa, y es verdad, aquí hay más contemplación que acción, y, sin embargo, el conjunto logra un acercamiento lleno de humanidad a esa última etapa de la diva, que toma especial fuerza al mostrar la estrecha y cómplice relación con sus fieles sirvientes (el juego con el piano, esa protección continua, la partida de cartas, el gesto de poner un abrigo sobre los hombros), con Onassis o en alguna escena espléndida como la conversación con JFK. El reparto está soberbio, con Pierfrancesco Favino como Ferruccio y Alba Rohrwacher como Bruna, pero habría que destacar también especialmente el papel secundario de Haluk Bilginer como el multimillonario armador griego, absolutamente perfecto. Y Angelina Jolie, por su parte, alcanza un alto nivel con su interpretación, pese a que –lógicamente– su voz sobre el escenario esté sustituida por la original de Maria Callas.