Javier Rey

Roberto y Daniela Allende-Salazar son hermanos, propietarios de una importante empresa naviera, y sus caracteres no pueden ser más diferentes. Él es un guaperas portada de todas las revistas, ligón al que le gusta la buena vida, y es muy creativo; precisamente ha bosquejado los planos de una turbina que podrían revolucionar la industria, o eso piensa él. Mientras que ella es fría y calculadora, distante con las personas, y le gusta pisar tierra, hasta el punto de que piensa que la única manera de reflotar la compañía es una traumática reestructuración con cierre de fábricas y despidos, y no invertir en las fantasías turbineras de Roberto. Pero hay un tercer hermano en discordia, almirante de la Armada, cuyo voto es esencial para la decisión final. Y él y Roberto se juegan ese voto decisivo en una singular apuesta: lograr que alguien toque el corazoncito de hielo de la hermana, y la seduzca. Y tras mucho cavilar y mucho fracaso, Roberto deduce que su hermana es lesbiana y que la mujer ideal para conquistarla es Isabel, una aspirante a actriz y monologuista, que ha hecho reír a Daniela en una fiesta de empresa. Comedia de enredo con la que debuta en la dirección de largos Inés de León, que hasta ahora sólo había hecho cortos, spots publicitarios y episodios de series televisivas de escaso tirón. Colabora en la producción Santiago Segura, que se reserva un pequeño papel. Aunque hay sinceros esfuerzos por resultar divertida y no muy zafia –las bromas de contenido sexual son verbales, y muy acordes con los tiempos superficiales y políticamente correctos de nuestros días, donde el compromiso brilla por su ausencia–, la película tiene decididamente muy escaso recorrido, con una partitura musical que se empeña en subrayar lo supuestamente gracioso que es todo. Una vez planteada la trama, y dibujados los personajes principales con unas pocas pinceladas, todo se reduce a dar vueltas a lo mismo, con abundantes monólogos humorísticos, incluso con pildoritas feministas muy suyas, que consiguen hacer a Leticia Dolera bastante cargante. Mientras que Amaia Salamanca no cambia mucho de registro de mujer estirada e insoportable, y el “soñador” Javier Rey resulta bastante soso; los dos secundarios camareros del bar donde trabaja Isabel, no son mucho mejores en su afán de provocar, al menos, una sonrisa, con Brays Efe en su línea, y Mariam Hernández como la típica buena amiga que se acuesta con el tipo del que está enamorada Isabel, y no pasa nada. Por supuesto, hay algún gag surrealista que funciona, como todo lo que hay en torno a un disparatado chamán, pero en líneas generales, ¿Qué te juegas? es una película decepcionante y tal vez sintomática de que hacer comedias como churros, la última fórmula secreta del cine español, no siempre funciona.

Serie creada por Verónica Fernández, muy bregada en el formato televisivo, ha estado en títulos como Cuéntame cómo pasó, El príncipe y Velvet, además de haber impulsado El síndrome de Ulises. Aunque totalmente imaginada en sus líneas maestras y personajes, se parte del papel que jugó Barcelona en los años 60 del siglo XX en la ruta del tráfico de heroína, en la época en que el gángster Lucky Luciano fue expulsado de Estados Unidos. El protagonismo corre a cargo de Helena, también conocida como Hache, curiosamente la letra inicial de Heroína, que puede referirse a esa droga, pero también a la antiheroína de nuestra historia. Ella tiene a su marido en la cárcel por la muerte de un hombre en una huelga ilegal. Y para sostener a su hijita y pagar la defensa del esposo, ha emprendido un sórdido camino en la prostitución que le conduce hasta el Albatros, un club nocturno tapadera de actividades delictivas del narcotráfico que dirige Malpica. De entrada, parece que va a convertirse en una de las amantes de Malpica, pero el carácter fuerte de Hache la lleva a involucrarse en el negocio que oculta el club, y aprovechar sus encantos para seducir a los agentes judiciales y policiales que puedan ser un problema. Se nota el oficio de Fernández y del director principal, Jorge Torregrossa –las series La señora, Gran Hotel y Carlos, Rey Emperador, y la película Fin–, y el esfuerzo de producción que puede permitirse una compañía como Netflix, la reconstrucción de época está sin duda lograda, hay empaque en las canciones del club, el gimnasio y el ring, o el puerto. Así que tenemos una serie vistosa y de gran dinamismo narrativo, con trama gangsteril, que conecta con el cine negro en el fatalismo que afecta a los personajes, cuya presentación y acciones no lastran el relato, sino que lo hacen avanzar. Los actores están bien, hay bastante acierto en un reparto, donde todos sus integrantes tienen algo de espacio, aunque por supuesto le toca "pilotar" a Adriana Ugarte. De todos modos llama la atención la abundancia de escenas de sexo y violencia, la misma plataforma de streaming otorga a la serie la etiqueta “descarnada”; y es que en efecto, se abusa de pasajes sórdidos de encuentros compulsivos, parece que se desconozca o se quiera ignorar a sabiendas el arte de la elipsis. Y puede resultar excesiva –lo que no ayuda a la credibilidad– el comportamiento esquizofrénico de Hache, por un lado preocupadísima del bienestar de su marido y su hija, y por el otro una auténtica fiera sin escrúpulos, para la que el fin justifica los medios, cualquier inmoralidad vale para lograr sus objetivos, aunque puede cortarse un poco si alguien la mira a la cara, el caso del personaje manager de boxeo. Se trata al final de un código de conducta al que falta algo de consistencia.

Adaptación de la primera de las novelas de Eva García Sáenz de Urturi que componen una trilogía sobre su “ciudad blanca” natal, Vitoria. Describe la investigación policial en torno a los macabros crímenes cometidos por un psicópata, que mata a sus víctimas por parejas, con distintas edades separadas por cinco años de distancia, y que se recrea en la composición del escenario con los cadáveres: los cuerpos desnudos, con sus partes íntimas tapadas con motivos florales, un telón de fondo histórico ligado a Vitoria. Se suponía que el asesino –el arqueólogo Tasio Ortiz de Zárate– ya estaba encerrado en prisión hace tiempo, pero un nuevo crimen –aparecen los cadáveres de dos jóvenes en la cripta de la catedral vieja– dispara las alarmas. Podría tratarse de un fan de Tasio en las redes sociales, motivo por el que el inspector Unai López de Ayala –conocido en su cuadrilla como Kraken– va a visitarle a la cárcel, con su ayudante, la inspectora Estíbaliz Ruiz de Gauna, mientras recibe presiones de la recién llegada subcomisaria Alba. Thriller inquietante que sigue la estela marcada tan brillantemente en los 90 por El silencio de los corderos. Es posible que la obra original tuviera más consistencia, pero la adaptación de Roger Danès y Alfred Pérez Fargas, ejecutada por Daniel Calparsoro, tiene bastantes agujeros y avanza a indeseables trompicones, con reiteraciones tontas, como el “running” de madrugada donde coinciden Unai y Alba. Y es una lástima, porque la apuesta de producción de Atresmedia es ambiciosa, el reparto es correcto, y el marco de la ciudad de Vitoria resulta sencillamente fantástico, por ejemplo con la persecución nocturna en el tejado de la catedral. El caso es que las muertes se suceden caprichosamente, y sin que ayuden verdaderamente a la progresión de la narración, y los detalles escabrosos, como las abejas que han sido una tortura para los asesinados, son puro morbo, en realidad importan un bledo; las inserciones de programas televisivos, o la explicación ancestral de unos frescos del jardín del Edén, con Adán y Eva, serían otros ejemplos de información mal integrada, que pide a gritos su omisión o una correcta conexión con la narración. Además, conocer pronto la identidad del asesino, y su cercanía a algunos personajes, no ayuda al deseado efecto de dar más emoción a la trama.

Miniserie televisiva de Bambú para Antena 3 basada en hechos reales sobre el narcotráfico en Galicia, narrados en el libro homónimo de Nacho Carretero, generó cierta controversia su secuestro cautelar, ordenado por la jueza Alejandra Pontana a petición del antiguo alcalde de O Govre, Pontevedra, que alegaba ataques a su honor en el mismo. Sin duda que el éxito de Narcos ha propiciado su producción. Está desarrollada por Ramón Campos, Gema R. Neira, Cristóbal Garrido y Diego Sotelo, implicados en otras series de éxito como Gran Hotel, Velvet o Las chicas del cable. Arranca con la detención por la noche de cada uno de los principales contrabandistas en sus casas, el primer efecto de la conocida como Operación Nécora, ejecutada en 1990. A partir de ahí retrocedemos temporalmente a los años 80, y se nos presentan los personajes. Por ejemplo, Sito Miñanco y su padre, que están en una lancha por la noche; el primero es joven, entusiasta, con ganas de retar a los aduaneros pescando en aguas portuguesas para luego divertirse en una persecución y demostrar su maestría como piloto de embarcación, burlando a los guardias navegando entre las bateas. Accidentalmente esto va a suponer la ocasión de un cambio en la vida de Sito, porque ha boicoteado involuntariamente una operación de descarga de contrabando. La letra de la canción que suena al comenzar la acción en sí de cada capítulo resume bien el trasfondo de lo que cuenta la serie, “O que teño que facer / para non ter que ir ao mar / sobra peixe que vender / e fariña para amasar”. La actividad pesquera en Galicia está en crisis, la faena del mar es dura, los hombres se juegan la vida y poco sentido tiene si no da para comer. Muchos vieron en el contrabando de tabaco una fuente de recursos muy grande. Y así Terito (el gran patriarca de la “cooperativa”), Laureano Oubiña y Manuel Charlín son los salvadores de Cambados. Se enriquecen con el contrabando y ayudan a sus familias y a su pueblo. Sito Miñanco es el personaje principal de la serie, y representa la marcha sin retorno de una vida en la que el poder tira y tira, de una actividad delictiva se pasa a otra más grave, dejando un regusto amargo por todo aquello con lo que arrasa en el camino. Sito fue fichado por Terito precisamente por el incidente en las bateas. Le ofrece trabajar con él, y acepta. Pero pronto dejará de ser suficiente ser un subordinado, querrá ser uno más, lo conseguirá, y más adelante no le bastará con el tabaco, comenzará con el negocio de la cocaína (que recuerda a la harina, “fariña” y el hachís). Dinero fácil que puede servir para corromper a cualquiera, incluso a los que cabría suponer una integridad a prueba de bombas. Resulta tentador así autoengañarse con buenas intenciones y el inmoral lema “el fin justifica los medios”, aunque por supuesto, el precio que se acaba pagando resulta demasiado alto. En cualquier caso, la serie logra plasmar la lucha interior del protagonista, que querría evitar derramamiento de sangre, pero al que le gusta demasiado el poder que ha adquirido como para renunciar a él. También muestra cómo las mujeres de los traficantes son capaces de asumir el rol de éstos cuando la persecución les obliga a tomarse unas “vacaciones”. Por otro lado, se ofrece el punto de vista de los agentes de la ley, particularmente a través del sargento Darío Castro, y se describen las dificultades que afronta, sus enemigos están en el mismo pueblo e incuso entre los suyos, en la propia guardia civil. La serie, de cuidada factura y con valores de producción, está bien rodada, por ejemplo la banda sonora sabe crear una atmósfera inquietante con el sonido de la gaita. Llegas a conocer bien a los personajes, y hay momentos de angustia, de tensión, acción, también de alguna sonrisa por ese modo gallego tan suyo y entrañable. Una imagen muy gráfica, que llama la atención y que simboliza la “sobredosis” de dinero que padece los narcos ocurre cuando la lluvia abundante hace que los alcantarillados se inunden y salgan por las rejas de las alcantarillas, billetes y billetes que manan como el agua por la calle… En el reparto, bien conjuntado, destaca la interpretación de Javier Rey como Sito, al que da buena réplica Tristán Ulloa, el sargento. Curiosamente el traficante gallego Laureano Oubiña ha presentado una demanda reclamando un millón y medio de euros de indemnización por una escena de sexo que implica a los actores que le representan a él y a su esposa, por el "daño moral" que les produce a él y a su familia.

Javier viaja atrás en el tiempo para pasar un día con María, la mujer de su vida, en un momento en el que ésta sufre una grave depresión. Le pide que rememoren juntos el día en que se conocieron, cuando viajaron para contemplar en el mar la puesta de sol. En España se desconocen casos de hermanos realizadores, al estilo de los Dardenne, los Taviani o los Coen. Podrían triunfar, a juzgar por los logros de su ópera prima en el largometraje, César y José Esteban Alenda. Este último hereda el nombre de su progenitor, que ejerció como productor y distribuidor de títulos como Volver a empezar y El crack. Los Alenda ganaron el Goya al corto de animación por La increíble historia del hombre sin sombra en 2009, donde ya certificaban su imaginación visual. En Sin fin, aciertan al ir contracorriente de lo que se espera de una película española, en primer lugar por su adscripción a la ciencia ficción, pero incluyendo apenas elementos fantásticos. Se centran en los aspectos humanos, lo que entronca con el cine ‘indie’ del americano Mike Cahill, pero también con Una cuestión de tiempo y varios animes que desarrollan historias de amor relacionadas con viajes en el tiempo como Your Name y Fireworks. Tampoco resulta común su decidida apuesta por un romanticismo que últimamente no parece estar de moda, quizás tiendan al sentimentalismo, lo que les valdrá alguna crítica negativa, pero en general advierten con sobriedad del riesgo de perder a la persona amada, por estar absorbido por el trabajo o por otras cuestiones. Con un tono poético muy logrado, dejan claro que pese a lo que pueda parecer, y a alguna teoría científica desafortunada, el amor sí dura, pero no se debe descuidar, so pena de caer en la monotonía y el desencanto vital. Para reforzar este mensaje utilizan bastante bien como metáfora un reloj al que no se ha dado cuerda que tiene importancia en la trama. Los Alenda demuestran habilidad para introducir cultas referencias a “La gaviota”, de Antón Chéjov, sin resultar pedantes, mezclándolas muy bien con alusiones a elementos de la cultura popular, como las canciones de Mecano y Manolo Escobar. También tienen interés los ingredientes costumbristas del relato, con un viaje en autobús de los años 80, o las gasolineras donde vendían cassettes de la época, que llaman a la nostalgia. Apenas se nota que han debido disponer de un presupuesto muy limitado, en apariencia sólo recurren a un efecto visual –bastante sencillo– en un momento dado, pero no se echa de menos ninguno más. Sostienen la mayor parte del film con sus diálogos los dos protagonistas. Javier Rey realiza un trabajo tan excelente como su alabado Sito Miñanco en Fariña, esta vez como tipo estrafalario, bastante friki, pero con una mente privilegiada; se merece la Biznaga de Oro al mejor actor que logró en Málaga. Pese a todo, le roba las escenas la actriz de expresivos ojos María León, insuperable como joven vitalista, pero también como madura desilusionada. Dificilísimo concebir cómo hubiera quedado el doble personaje en manos de otra actriz. Por poner una pequeña pega, quizás hayan fallado en el título. Un poco porque no llama la atención, pero también porque coincida con el del film de 1985 dirigido por Krzysztof Kieslowski, y casi con el de Sinfín, desarrollado por Carlos Villaverde y Manuel Sanabria en 2005.

Alberto Márquez y Ana Ribera se han querido desde niños, pero las barreras sociales les separan. Él es el hijo mayor de Rafael, dueño de las madrileñas galerías Velvet de alta costura, y destinado a continuar el negocio familiar. Ella, huérfana, vive con su tío Emilio, jefe de dependientas, y se ha convertido en modista. Tras años sin verse porque Alberto fue enviado a Londres a estudiar, con idea de que olvidara a Ana, su regreso en 1958 para la presentación de la colección de la nueva temporada reavivará la llama del amor. Ramón Campos, Gema R. Neira y Teresa Fernández Valdés entregan una serie cortada -nunca mejor dicho, en una serie sobre el mundo de la moda- por el mismo patrón que Gran Hotel. Situadas ambas series en épocas parecidas, y con aire folletinesco asumidamente popular, presentan las diferencias de clase capaces de imposibilitar un amor -aunque aquí ella la de más baja extracción social-, un negocio familiar con dificultades económicas, un estilo glamouroso, personajes de rasgos semejantes, y algunos secretos familiares con muertes incluidas, que añaden algo de intriga. En cualquier caso la fórmula en su arranque funciona. Velvet supone un importante esfuerzo de producción, y el primer episodio tiene una estructura narrativa con flash-backs bien trabado, aunque se abusa de la partitura musical, y un recrearse excesivo en algunas escenas que parecen mirarse el ombligo. El reparto es excelente, tanto en lo relativo a los veteranos -José Sacristán, Aitana Sánchez-Gijón, Tito Valverde- como en los jóvenes -Miguel Ángel Silvestre, Paula Echevarría, Cecilia Freire-, en los principales como en los secundarios, e incluso en la figuración.

Versión española de la serie británica Life on Mars. Cuenta con el protagonismo del excelente actor Ernesto Alterio, bien acompañado por Manuela Velasco (Rec). La historia se centra en el inspector de policía Samuel Santos, quien un buen día sufre un accidente de tráfico y se ve transportado en el tiempo, hasta el año 1977. En esa situación, se ve degradado en su trabajo pues se encuentra a las órdenes de un jefe despótico y tendrá a su vez que resolver diversos casos criminales, pero usando, claro está, métodos antiguos. Además intentará buscar una explicación a su fantástico viaje al pasado. Sólo una compañera de la comisaría parece creer su historia. La serie, bien dirigida e interpretada, no tuvo el éxito esperado y sólo se mantuvo en antena una temporada, con un total de 8 capítulos. Pese a ello, su calidad está muy por encima de la media de otras series españolas.

Pepi es una niña vivaracha de 9 años, que recibe una oferta para triunfar como estrella de cine infantil. Muy pronto su vida se convierte en una serie de obligaciones y muchas novedades: una gran casa, muchos juguetes, todo tipo de diversiones... Muy pronto le cambiarán el nombre por "Marisol" y su interminable trabajo restará muchas horas a su familia, sus hobbies, su descanso. La joven irá desarrollando entonces un espíritu rebelde. Extenso telefilm, producido por Antena 3, que ahonda en la vida de una de las cantantes populares españolas más famosas: Marisol. Aunque es algo premiosa, tiene su interés humano y cuenta con buenas interpretaciones de Teresa Hurtado de Ory y Elsa Pinilla, que encarnan a la protagonista de adulta y de niña, respectivamente.