Thérèse D. (2012), de Claude Miller

A comienzos de siglo XX, en las landas del suroeste de Francia, la familia Larroque y la familia Desqueyroux deciden unir sus destinos y posesiones: enormes hectáreas de tierras, bosques de pinos, campos de caza. Thérèse Larroque y Bernard Desqueyroux se casan por tanto sin amor. Se respetan, por supuesto, pero la pasión y el deseo brillan por su ausencia. Cuando la mejor amiga de Thérèse, su cuñada Anne, jovencita risueña y vivaracha, cae enamorada de un joven portugués de los contornos, Thérèse verá en Anne la pasión que ella misma anhela y un manto de tristeza empezará a cubrir su vida.

En su última película como director, Claude Miller –quien murió poco después del rodaje– adapta con ciertas modificaciones una de las más famosas novelas del escritor François Mauriac, “Thérèse Desqueyroux”, ya llevada con éxito al cine en 1962 por Georges Franju, bajo el título Relato íntimo. Como toda la obra del escritor francés se trata de un drama pesaroso, con cierta tendencia fatalista, que en este caso habla de la tragedia de una mujer que se siente incapaz de respirar en el ambiente anquilosado en que le ha tocado vivir. Aunque la narración se desarrolla lejos de las ciudades, al aire libre, en parajes bucólicos y en grandes casas campestres, la atmósfera provinciana no deja de ser en ningún momento opresiva, agobiante, algo que la propia protagonista incorpora a su propia piel, a su espíritu. La película critica las convenciones de la época, el rígido ordenamiento social y las costumbres arcaicas e inamovibles de casarse por la tierra. Asuntos que un corazón supuestamente libre no puede soportar.

Filmada con exquisito gusto, planificación clásica, estudiada fotografía y con algunas imágenes de magnético preciosismo, Thérèse D. cojea sin embargo narrativamente debido a un guión que no es capaz de sacar todo el jugo a la tragedia de la protagonista, mujer distante, poco humana. Esa sensación de guión fallido estriba quizá en el confuso comienzo, con una insuficiente presentación de los personajes, quienes, salvo en algunos vivos escarceos –especialmente los pasajes que rodean la relación entre Anne y Azevedo–, ya se mantienen hasta el final alejados emocionalmente del espectador, e incluso algunos acaban desapareciendo sorprendentemente de la escena. Por eso es posible que hubiera sido una mejor elección imitar la estructura abrupta que adopta Mauriac en su novela, por medio de flashbacks bien escogidos. ¿Quién lo sabe? El caso es que aquí intuimos la hondura de la tragedia de Thérèse, mujer sin amor, y la entendemos quizá en el plano teórico, pero las imágenes no explican del todo la realidad de los hechos. La actriz Audrey Tautou hace un esforzado trabajo, meritorio, aunque la opacidad de su interior se antoja excesiva.