Cochinas (2026), de Andrea Jaurrieta

Valladolid, en 1998. Nines, ama de casa tradicional y devota, educa estrictamente a sus dos hijos, una adolescente en plena revolución hormonal y un chaval pequeño con inclinaciones artísticas que escandalizan a su madre. Todo cambia de golpe cuando su marido, Mariano, sufre un accidente y queda en coma. De la noche a la mañana, Nines se ve obligada a hacerse cargo del negocio familiar, el videoclub Dorothy, pero al revisar las cuentas descubre una realidad incómoda: el único apartado que genera ingresos reales y constantes es la sección de películas X. Con la ayuda y el empuje de sus dos empleados, la deslenguada Chon, y el cinéfilo Agus, transformarán el local en el primer videoclub especializado en porno de la ciudad.

Carlos del Hoyo (Señoras del (h)AMPA) e Irene Bohoyo (Todos los lados de la cama) están detrás de esta comedia provocadora, que desde el primer minuto, con una parodia del cine porno, deja claro que no va con el público más exigente y elegante. La serie podría ganarse a los espectadores maduros porque juega con la nostalgia de los 90, recordando el VHS, referencias musicales de entonces, y estética de la época, pero abusa del humor salvaje y grosero, y adolece de una enfermiza tendencia a mostrar desnudos, alejándose de los cánones ideales de las parodias para mostrar cuerpos reales, de ambos sexos y tanto jóvenes como mayores. La generosa exposición de carne hace que el Interviú parezca el National Geographic.

Sobre todo reivindica la sexualidad femenina, y que cierto tipo de material no es exclusivo de un género, y que las mujeres también pueden acercarse a él sin que eso las defina ni las degrade. Se tiende a presentar esta apertura como un camino casi inevitable de emancipación, como si la única alternativa a la represión fuera una exposición sin filtros. Resulta llamativo que se reduzca a menudo el deseo a su dimensión más física y compartida en grupo. Las reuniones en el videoclub como “espacio seguro” para analizar y compartir experiencias sexuales suenan a celebración de la autenticidad, pero dejan en el aire la pregunta de si esa libertad no acaba por confundir lo natural con lo desinhibido sin medida. El placer se presenta como fin en sí mismo, desconectado del amor, sin apenas eco en lo relativo a las consecuencias emocionales o relacionales más profundas que deberían acompañar las decisiones en este ámbito.

La sátira social sobre el machismo de la época y los dobles raseros es aguda en algunos momentos, pero la solución propuesta parece consistir en igualar hacia abajo: que todos accedan sin complejos a lo que antes quedaba en el ámbito de lo privado o se censuraba. Una pena, porque desaprovecha a actores valiosos para el humor, en especial a Malena Alterio, que aporta calidez y matices a Nines, consiguiendo que su evolución resulte creíble, pese a los defectos del libreto, y hasta haciendo el personaje entrañable. Secundarios como Celia Morán y Álvaro Mel cumplen con solvencia.